Abbiamo ragione di credere che la realtà esistenziale all’interno della quale ci muoviamo a cavallo della fine del secondo millennio dopo Cristo e i primi anni del terzo, sia interpretabile dalla cosiddetta società civile e, un tantinello, colta, secondo parametri caratterizzati ancora da un pensiero razional-positivistico e logico-meccanicistico, e sia analizzabile formalmente con la decodificazione semantica e persino con la significazione comunemente accettata persino dei segni, dei fenomeni, delle icone, degli accadimenti o degli episodi, ancorché minimi, della vita quotidiana.

Ci confermiamo perciò nella considerazione, che è poco più che d’un’ipotesi, che nella vita nulla avvenga sotto la spinta di forze afinalistiche o sulla scorta di operazioni fatalisticamente determinate, della cui spiegazione recondita non ci si deve nemmeno prender cura di trovare, essendo talmente nebulosa, vaga, cervellotica e financo perversa la possibilità di poter fare connessioni tra cause ed effetti.

NOOOOOOO!!!!!!!!!!!!!!!

NON SI PARLA COSI’!!

NON SI SCRIVE COSI’!

PROVIAMO AD ESSER PIU’ ATTRAENTI

TITOLO: The milkman doesn’t go door to door?

Come al lattaio piace andare di casa in casa (anche perché a quell’ora trova le donne sole ed ancora in pigiama o in vestaglia), così anche a me piace andare a casa della gente.

Mi piace sedermi con malati e familiari attorno al tavolo di formica della cucina.

Anche per questo, ma non solo per questo, mi piace, mi preparo e sempre più ci provo a diventare il medico di famiglia in quella casa e con quella gente, provando ad avere soprattutto relazioni umane, anche se inevitabilmente scomode, perché i rapporti umani sono sempre responsabilizzanti per ogni membro che entri in questa comunicazione intensa e vitale, emozionante, affascinante: com’è per il medico, così è per le persone che assistiamo.

Mi attizza (affascina, attrae) occuparmi di sofferenza vera e talora grave.

Non mi realizzo più in uno studio medico avviato, ricevere la gente danarosa ed annoiata dei cosiddetti quartieri bene.

Certo la sofferenza psichica è ubiquitaria, trasversale e nella sua tragicità è persino democratica e colpisce tutti, ma è il modo di affrontarla ed elaborarla che è differente ed in ogni persona.

Infatti talvolta la risposta al disagio è talmente autoreferenziata e piccolo-borghese da rafforzare in quel paziente quelle che sono le sue difese di sempre, troppo spesso ambigue o mistificatorie. Questo  tentativo, tra l’altro, può finire persino per creare angoscia ulteriore e senza che si realizzi l’indispensabile modifica di sé stessi o della visione del mondo all’interno della quale il sintomo, la nevrosi, la caratteropatia, non solo si sono manifestate, ma si sono anche comodamente allocate, “allargate” ed “assettate” (sedute).

Non mi piace sembrare un esperto e comunicatore mediatico dei comportamenti umani, fingendo di saperla lunga, vendendo spiegazioni da imbonire dal piccolo schermo o nei salotti bene a gente a cui accuratamente finirò per dare esattamente quello che si aspetta da me (give the people what they want), che poi è quello che vogliono sentirsi dire, per carpirne la benevolenza, chissà poi perché, o forse lo so…

Sono sufficientemente vecchio da ricordare, assieme ai teenagers di oggi per la verità, la pop o rockstar folle e carismatica Jim Morrison: pare che per dare un nome alla band di cui divenne il leader negli anni ’70 quella che in seguito ebbe un successo galattico che dura fino ai giorni nostri, si sia ispirato ad una strofa del visionario poeta William Blake che recita: “Ci sono al mondo cose che sono conosciute e altre che sono ignote: nel mezzo ci stanno le porte…” , The Doors per l’appunto.

Sono quelle porte, soprattutto fisiche, che io e i colleghi vorremmo aprire o, più modestamente e umilmente, farci aprire, quando ci rechiamo al domicilio della gente che soffre o anche nelle istituzioni malate.

Spesso, e non solo metaforicamente, quelle porte vogliono ostinatamente rimanere chiuse, e allora sta a noi provarle ad aprire e con ogni mezzo, anche con la forza.

Sì con la forza perché ne abbiamo piene le scatole della progressistica indifferenza travestita di civile rispetto per la privacy.

Perché è questo mestiere di psichiatra, un’arte fisica, permeata di fisicità non solo psico-libidica o istintuale o transferale, ma è una professione fatta anche di veri e propri umani contatti da gestire con tatto.       

Psicopolizia? Sì, anche di questo ci tacciano.

Puntualmente e periodicamente ci sentiamo dire di essere al servizio di regimi totalitari come durante il fascismo o lo stalinismo, ossequienti ed ossequiosi nel far passare per matti gli oppositori del regime.

Sì, certo, come di essere stati ligi burocrati nel redigere certificati per ricoverare in manicomio, ed altrettante cartelle cliniche che ne sancissero la detenzione eterna in base ad un criterio solo di pericolosità sociale.

Ma me lo voglio prendere questo triste ruolo…qualcuno dovrà pur farlo, come i becchini.

Ed è meglio che lo facciamo proprio noi e non altri, visto che almeno per il paziente\malato possiamo rappresentare oltre che il suo medico, anche il suo difensore d’ufficio il quale, senza pregiudizi o randelli o manette, riconduce le tensioni e la sofferenze nei maggiormente percorribili canali dell’umana solidarietà. Impegnandoci in una comprensione anche scientifica del “fenomeno sofferenza” che, altrimenti, sarebbe visto solo come un grave attentato alla società civile, un accadimento delinquentesco e basta, degno solo della reclusione e non dell’ assistenza, delle cure necessarie e, se volete, di affetto.

E noi dei servizi territoriali siamo pagati proprio per impedire suicidi e mutilazioni e autolesioni da follia, tutti sintomatici comunque di grave disturbo e non solo di scelta esistenziale: no non faccio parte dei filosofi esistenzialisti, mi ricordano troppo un antico film di Totò. Più vicino mi sento ad uno della squadra della neurodeliri che si vede in “Totò truffa”, nell’episodio della vendita della fontana di Trevi da parte del più grande attore…”vivente”.

Ma anche quello sporco mestiere qualcuno dovrà pur farlo e poi, udite udite, non sono io che voglio catturare i malati, siete voi che mi chiamate: voi medici specialisti dell’attività privata che ce li inviate dopo che il limone è stato spremuto e neppure le lacrime ci sono più; voi dell’handicap quando la riabilitazione non funziona o non ha mai funzionato; voi delle tossicodipendenze e proprio quando il vostro assistito è maggiormente in crisi; voi della geriatria quando non è la circolazione del piede che non funziona, ma è quella del cervello che non scorre più; voi degli ospedali in cui solo la coltellata non è psicosomatica (sempre che il coltello resti piantato nelle carni come prova inconfutabile); voi operatori del cosiddetto “sociale” (ma esiste ancora?) che, novello lazzaretto astratto, ci mandate i poveri e i diseredati e noi li si dovrà nutrire e riscaldare nei reparti psichiatrici; voi colleghi che non volete più ascoltare il dolore negli studi con l’aria condizionata; voi forze dell’ordine che non volete dividere la criminalità dalla sofferenza psichica.

No, non mi sento affatto protetto…e per tutto questo lo strizzacervelli del servizio pubblico dovrà approntare in venti minuti una risposta efficace per tutto ciò che non è stato affrontato e risolto in vent’anni di…cure.

Conosco quasi tutti i palazzi dei quartieri che con colleghi ed infermieri mi trovo a “presidiare”: ho rapporto anche con i portinai con cui mi alleo e so quante monete ci vogliono per l’ascensore (più spesso i nostri pazienti occupano appartamenti agli ultimi piani di palazzi senz’ascensore, così che il primo intervento si svolge tra lo sbuffare generale, che non è scocciatura, ma dispnea, visto che abbiamo tutti oramai un’età compresa tra i 45 e i 60 anni). Anche questa è deriva sociale.

Conosco il mercatino rionale e le chiese, i viali e le zone decadenti, i negozi e le scuole del distretto sanitario: questi posti sono stati “teatro” di interventi anche spettacolari. Mi è capitato di fare taluni di quegl’interventi ed in emergenza anche nella macchina della Polizia, indimenticabili per me che stavo seduto dietro, e penso che mai più proverò una tale claustrofobia chiuso com’ero all’interno di quel cellulare in miniatura, dove spessi plexiglas separano “i catturati” dagli agenti davanti, auto (pantere?) in cui ci si siede sulla scocca nel posteriore e i finestrini non esistono e si comunica per interfono.

Ma con gli agenti di P.S., che talvolta chiamo “collega” e tra loro ce n’è di veramente bravi, umani e di buon senso, abbiamo anche “preso” persone che volevano volare giù dal sesto piano e siamo arrivati noi per primi.

Ho preso tre pugni, due schiaffi, un calcio (molti sputi sull’impermeabile) ed ho sentito profferire seri dubbi sulla moralità di mia madre (non voglio in questa sede ricordare Bruno, collega ed amico ucciso ad Ercolano).

Inoltre da qualche anno abito nel quartiere dove lavoro e mi sembra di stare in servizio anche quando con mia moglie mi faccio una passeggiata nella UPIM, visto che vi incontro sempre almeno cinque persone che “per lavoro” ho dovuto conoscere: loro sono molto discreti e quasi sempre basta solo un cenno con le sopracciglia per riconoscersi e salutarsi…

Lavoro in quest’ultimo Servizio da 15 anni e ho visto andare via, per altri e più pensionistici lidi, almeno 45 colleghi. E poi in questi quartieri sto invecchiando con i pazienti e con loro arriverò, mi auguro, alla pensione di anzianità, mentre loro già ci hanno quella d’invalidità talvolta con accompagnamento.

Sono andato ai funerali dei miei malati, spesso già anziani, morti per patologie intercorrenti: già perché anche i pazienti psichiatrici si ammalano di cancro e di malattie cardiovascolari e si fanno pure di droga.

Statisticamente posso giurare che all’accettazione del Servizio quasi venti nuovi utenti ogni dieci giorni vengono a chiedere di essere presi in carico: non si tramuteranno tutti in nuovi casi cronici per fortuna, ma è pur sempre una media impressionante, quasi un’epidemia e nessuno ne parla…

Le cause di quest’iperafflusso?

Non ci basterebbero tutti i “Porta a porta” di un anno intero e lo schizococco non è stato ancora isolato.

Ma non meravigliatevi, purtroppo non è una novità, anche nei bei tempi andati v’era grosso disagio, e non era dovuto solo alla cattiveria dell’animo umano se fino al 1978 in Napoli e provincia tra due manicomi civili, due ospedali psichiatrici giudiziari e almeno cinque grosse case di cura, era possibile contare almeno 15.000 ricoverati.

Ma le cause sono soprattutto psicosociali e quindi anche di natura inevitabilmente politica.

So solo che il budget forse è più basso di quello riservato alle malattie allergiche e che le risorse umane spesso sono solo virtuali: anche da questo evinciamo un pregiudizio durissimo a morire, quello della preminenza delle malattie nobili di organi nobili, contrapposte alle ributtanti sofferenze d’un organo come il cervello che senz’altro quando si ammala viene dopo la milza. Anche questa è psichiatria sociale (sic!).

Una richiesta di assistenza psichiatrica così quantitativamente elevata la si rinviene in quei contesti dove la rete sociale non offre più all’uomo coerenti punti di riferimento, ma finisce per escluderlo impedendogli la possibilità di espressione e, soprattutto, negandogli la conservazione e persino l’individuazione della propria identità.

Il territorio dove mi muovo è costituito da zone cosiddette di “transizione”, ad alto livello quindi di disorganizzazione sociale, con regolare e progressiva trasformazione di vaste aree in “periferia”.

La periferia, anche questa, non è un’espressione cartografica o da catasto, ma una categoria del pensiero, un valore\misura del degrado.

Si rinvengono infatti la disorganizzazione delle famiglie, l’elevazione della criminalità giovanile e dei casi di psicosi più spesso schizofrenica, la presenza di immigrati stranieri, lo stato di non proprietà della casa da parte dei residenti, il degrado culturale, l’istruzione raffazzonata e superficialmente di maniera, il crollo degli ideali, la gracilità dell’etica, l’isolamento sociale.

Le fasce deboli sono quelle che più tendono a spostarsi verso le zone disgregate e periferiche della città, visto che inevitabilmente vanno incontro ad un declino del loro status economico-sociale. Ne consegue che, secondo una logica stringente, se in questi quartieri viene diagnosticata una notevole quantità di psicopatologia psicotica, vuole anche dire che i quartieri stessi si trovano in una fase storica di pesante deterioramento, disorganizzazione e sofferenza con presenza di grave difficoltà ambientale e disagio psicologico tra i suoi abitanti.

Queste sono solo ipotesi tuttora al vaglio di studi e ricerche che le confermino e ne reperiscano ancora altre, ma io da semplice psichiatra della strada e delle periferie, non ve le so raccontare tutte e con le belle ed importanti parole d’ordine in voga nelle classi che contano: la sola certezza che ho, se la salute regge, è che continuerò a provarmi a farmi aprire quelle porte, “The doors of perception”* (le porte della percezione).

* libro di Aldous Huxley “ che è stato anche un testo sacro delle giovani generazioni americane degli anni settanta e che narra le esperienze dell’autore sotto l’effetto di una potente sostanza tossicomanigena, la mescalina.

                                                enzo spatuzzi scripsit

Anche oggi è morta mia madre.

Anna è finita. Anche per te la luce è oramai quella del laser freddo.

La notizia la gracchiava al telefono la voce d’un vecchio a me che preparavo il caffè.

-         Su dai papà non piangere – Ma piange.

Mammina diceva sempre che papà aveva le lacrime a comando, come se aprisse un rubinetto.

-         Papà…papà…lo sai che era malata e che da un giorno all’altro…un incidente? Che stai dicendo? –

Non ha mai saputo guidare bene quella donna.

Si sentiva sempre meno anni di quelli che dimostrava. Continua a piangere quel vecchio: dovrebbe vederlo ora la moglie.

Alle sei e venticinque nella caffettiera sento ribollire le sue lacrime.

Quel vecchio si dispera. Disperarsi, non sa far altro. Come sempre. Lacrime napulitane.

…una bambina non ne voleva sapere di andare a letto presto: avrà avuto sette anni. Vede tutti i programmi finché negli occhi sgranati si riflette la maschera con la fine delle trasmissioni su impressa. Stanza freddo-morbida come il suo pigiama di flanella. Piedi nudi che si avventurano verso la stanza da letto dei genitori. I vicini sentono tutto. Un paio di mutandoni bianchi la sollevano e la sbattono sul fratellino che dorme.

-         Non uccidere mia madre ti prego”

Chissà se avrebbe fatto giorno.

Questo caffè è venuto very strong, devo dire, me ne verso abbondantemente e lo bevo con molto gusto. Mi preparo per un’altra inevitabile giornata di lavoro.

La strada è ancora bagnata.

I camionisti figli di zoccola mi schizzano fango: lo fanno apposta.

Radio Dimensione Suono: “…non ho più paura di restare senza una donna…”. E’ Zucchero.

Non ti sbagliavi mamma a non poter contare su di me, grazie a Dio, anche tu non conti più nulla per me. Manco me le ricordo più le ninne nanne e le fiabe.

Sono più brava oggi? Sì, sto andando a lavorare.

Sono più buona oggi? No, non sto venendo al tuo funerale.

Nemmeno sotto la terra ti accompagnerò e da morta realizzerai finalmente la mia assenza, più ingombrante per te della mia presenza. Ma sto troppo bene oggi. Leggera leggera come dopo una cagata a soddisfazione. Niente fiori di campo sulla tua tomba, solo guns & roses, i fucili della mia sessualità umiliata, le rose della mia passione trasformate in proiettili che centravano me in pieno petto.

Yesterday’s papers. Lavorano e guadagnano ancora col mito sempre verde della mammina narrando agli stupidi una fiaba falsa e inutile, noiosa e puzzolente: la mamma è sempre deduttiva e puttana, la bambina è sempre perversa, il padre sempre coglione.

Al suono del rock duro, ma duro veramente, ho sgamato l’ignobile farsa ed alla fine ho pisciato sul suo piedistallo come i russi su quello di Stalin. Non mi serve più niente. Mi faccio da padre e da madre, mi coccolo e mi rimprovero, mi accuso e mi assolvo subito, ma ancora mi mando a letto senza cena.

La hard rain non è mai caduta e non verrà anche se questa strada che percorro questa mattina è viscida più del sapone. Il lavoro mi aspetta e conosco ben altre donne con le palle. Come sempre hai fatto bene a maledirmi.

Il sole rosso da il via ad un nuovo giorno ed io, guardandolo nello specchietto, gli sorrido.

Fai un viso di circostanza, tua madre è morta oggi.

No, non è il caso di fingere ed atteggiare la faccia.

-         Marj Jane, si rende conto o, almeno, sente la tristezza di ciò che ha associato alla parola mamma ? –

-         Sì, un po’ –

-         Non sapevo che avesse perso sua mamma, non ne aveva mai fatto cenno prima di oggi. Persa in quella maniera tragica, per giunta…-

-         Non si dispiaccia, è lei che ha perso me. Mia madre è viva è sta bene. -

-         Ci si rivede giovedì –

-         D’accordo, arrivederci -

enzo spatuzzi scripsit

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Tutti i confidenti e i delatori che riuscivo a contattare, all’inizio parlavano a briglia sciolta provando anche un gusto perverso a dipingerlo ognuno a suo modo. Poi, improvvisamente diventavano meno precisi, più sospettosi, rallentavano la loro deposizione, finché non tacevano ed era quasi impossibile farli continuare. A questo punto me li lavoravo ai fianchi secondo il mio costume e con i mezzi dettatimi dall’intuito del momento: li seducevo con promesse o li facevo parlare senza volere, li pestavo a sangue oppure li corrompevo.

Ne ottenevo soltanto una data: 28 marzo 1955, domenica. Null’altro.

A questo punto potevo strappar loro la pelle di dosso, ma non avrebbero aperto bocca.

Persino a Napoli, roccaforte del suo potere e centrale operativa di tutti i suoi traffici, nei budelli di Stella, persone cui ho promesso di tener celata l’identità, arrivavano a definirlo “guappo”.

Un “guappo” con notevoli protezioni ottenute con anni di arruffianamenti e violenze.

Ovviamente operava delle “guapperie”, ma non così, per il gusto di farle in preda all’emotività di guappo ferito oppure fanfarone, ma delle guapperie, per così dire, mirate, con una logica e per raggiungere certi scopi.

Perfino a Napoli dicevo, arrivavano a dirmi queste cose, ma poi come a Parigi ed Amsterdam, Amburgo e New York, Londra e Istambul, finivano col tacere; e dietro le mie…ehm…”sollecitazioni”, concludevano con la fatidica data: 28 marzo 1955, domenica. E basta!  

Malgrado ciò Love mi piaceva.

Forse invidiavo questo suo viaggiare da “beatnik on the road” a cavallo di una fiammante Moditen Depot Spitfire modello vecchio, come un pirata alla ricerca dell’arricchimento.

Era, d’altra parte, capace anche di gesti quasi nobili, come quello di prestare denaro senza interessi a chi gli piaceva. Tra l’altro sapeva come ci si doveva sentire a stare senza un quattrino: non era nato ricco Love.

Aveva dovuto anzi imparare a cavarsela senza soldi. Semmai avevano pizzicato il già da allora compagno di scorribande, il succitato John Di Stefano, il quale ci faceva la figura del pollo e che Vince si era dovuto svezzare per renderlo, per così dire, competitivo in quella gara a guardie e ladri. C’è da aggiungere che lo stesso Di Stefano ricorda di avergli sentito pronunciare quella data, ma non sa riferire a che proposito.

19.50. Sta quasi smettendo di piovere. Cadono solo dei finissimi fili d’acqua che però ti entrano anche nelle ossa. Rari autisti mi guardano mentre rallentano per un attimo  prima di svoltare al crocevia. Vedono un uomo solo, bagnato. Che fissa un punto tra le sbarre di un cancello e che forse…pensa.

Quando Vince Love veniva pizzicato mentre o viaggiava clandestinamente oppure si dedicava, all’inizio da manovale, poi da professionista autonomo a quella remuneratissima attività d’accattone, si faceva passare per matto, dando magari in escandescenze e facendo quello che poi lo caratterizzerà, cioè le capriole.

Tant’è vero che da allora gli fu appioppato un nomignolo: Vicienz’ sott’ e ‘coppa.

Soprannome che da Napoli fece il giro del mondo.

Addirittura si fece rilasciare un attestato che sanciva il suo stato di folle, con tanto di firma e foto sopra.

Già, perché uno dei suoi pallini era quello di giocare a fare il matto.

                                 (fine quarta puntata)

....... continua ............