"...e restò là fino a mezzanotte, senza sapere  perchè,  per vigliaccheria, per imbecillità,  nella speranza confusa che accadesse qualcosa  di favorevole al suo amore."                                                                                  

                         Gustave Flaubert

                    L'educazione sentimentale

 enzospatuzzi stravisò

Altre battaglie ho vinto.

Ma sono state vittorie di Pirro: più danni che altro.

Quasi subito Giacomo smise di ballare il sabba nella foresta.

Ora balla come un robot in discoteca. Sono stato io il colpevole, ma non il responsabile, esattamente come i nazisti a Norimberga.

Finchè non sono entrato in ballo io, non aveva mai lasciato andare in protesto le cambiali dei suoi orgasmi.

Così, a scadenze precise, solo lui e prima di tutti riusciva a sentire la primavera nell'aria. Ma poteva essere anche essere l'inizio dell'autunno o l'inverno inoltrato, e finalmente voleva tutto e subito.

Ma proprio tutto.

Desiderio liquido senza limiti e confini.

E doveva soddisfarsi, povero lui.

Sentiva travolgente la passione, una passione che vuol scoppiare e ardere. Ardere tutto quel che c'è intorno. Facendo tuttavia finta di essere persona semplice e pura, quasi per rinnegare quel fuoco soffocante che gli bruciava da dentro.

Continuava a sognare passioni uniche al mondo, amore infinito, tenero, devoto...l'infinito all'infinito.

Quel coglione poi smetteva di sognarlo: lo voleva pure fare!

‑    A voi ve ne fotte qualcosa se me ne vado per qualche ora? Quanto costa la mia libertà? ‑   Faceva sicuro.

La retorica domanda sputtanava non solo la moglie, ma anche me.

Subito mi facevo dare un estratto conto del tempo: volevo leccare con la punta della lingua almeno la carta con i sapori della libertà, l'unico menu della vita.

No, niente, nessuna traccia di 'ste cose.

Sempre avevo mangiato d'un fiato, come un cane di strada, senza gusto.

Forse il profumo l'avrò pure sentito e mi sarà anche piaciuto, ma poi...the blue turns to gray, scontando immediatamente il permesso che m'ero preso di sentire.

Giacomo era da una parte, da quella parte.

Dall'altra, da un'altra parte, vedevo me in trance che obbedivo, obbedisco, obbedirò a tutti senza sapere da che parte sto veramente.

Rabbia, impotenza, indecisione, cazzi in culo.

Ma quando mai sono stati bene insieme devozione e solitudine?

E allora perchè con me flirtano così spudoratamente quando s'incontrano? Troppo spesso.

E il margine di guadagno? Di questo non godo.

Così anche la possibile folle passione rende ancor più un voto al dio Sogno continuandosi a chiamare suor Immaginazione nel segreto di una clausura puzzolente.

No, non cambio.

L'istinto mi suggerisce ancora, chissà per quale misterioso vantaggio, di continuare a portare avanti il ruolo di uno, ormai uomo, che basta a sè stesso.

Ma che istinto pervertito è mai questo che mi mette a recitare proprio questa parte in una commedia che ancora non ho imparato?

Sulla faccia mi si legge la stessa immagine stupefatta appiccicata sul volto dei portieri stesi sul prato, appena trafitti da uno di quei formidabili gol di Antonio Careca, centravanti brasiliano: stupidi io e loro.

Amore, passione, sesso, Giacomo lo stronzone li reclamava come diritti civili.

Non esistono.

Stop.

Alla domanda onesta che mi faceva sempre, avevo la dignità di abbassare gli occhi e non dirgli quel che sapevo:  "Sei pagato anche per prenderlo in culo".

Se ne fotteva.

Cercava le donne.

Femmine basse o grasse, belle o brutte, bone o racchie, sorpreso com'era sempre dall'eccitante scoperta che erano femmine e quindi diverse dai maschi.

Voleva toccarle, innamorarle, rispettarle, amarle.

Di una cosa era certo: non voleva più la moglie che oramai non decollava più, da troppo tempo parcheggiata nell'hangar della sua vita in avaria.

I figli? Penose creazioni di sua invenzione.

E così ho dovuto.

L'ho imbavagliato, incravattato, ammanettato, obbligato, confiscato, stemperato, riciclato, malmenato, sperperato e riconvertito sul binario a scartamento ridotto della sua vita a dir poco bulgara.

Il vortice dello shaker dei sentimenti frenava/franava al ralenti come il serpentone dove si baciano i fidanzati al parco giochi.

Anch'io sono sceso un po' prima dal treno.

Ma non sono ancora arrivato alla fermata obbligatoria di Chiara.

La vita con lei non è mai stata troppo delicata.

La morte in confronto è una torta caprese.

 enzo spatuzzi stravisò

Come un carattere ereditario dominante permane il mito della facile transitabilità di questa zona, da tutti definita ben collegata tramite i mezzi di trasporto al resto della città, soprattutto con quelli su rotaia: nel Rione Flegreo vi sono ben quattro stazioni della Metropolitana, non a caso dagli anziani ancora appellata “direttissima”, e una sua stazione, quella di Campi Flegrei, è pure oggi un importante nodo ferroviario che collega la città col resto d’Italia, scaricando tramite Polfer agli operatori del servizio di salute mentale territoriale  anche un nutrito numero di sbandati, barboni e folli a cui dare una risposta e soprattutto una direzione (Foucault avrebbe parlato di “vagone  dei folli” e non più “nave dei folli”). Altre cinque stazioni appartengono alla ferrovia detta Cumana, che è un ulteriore esempio dell’antico e storico legame di Napoli con Cuma, città aggressiva e fortificata, fondata dai calcidesi e nota per la Sibilla, primo esempio di delirium psicoorganico da uso di sostanze. Il popolo dei cumani, in collaborazione con quello dei Sanniti, da sempre sottometteva il popolo partenopeo esattamente come oggi con la A.S.L. Napoli 1, partenopei che da sempre, e la storia si ripete anche quest’anno, finivano per retrocedere in serie B dopo aver dominato il mondo allora conosciuto e che essi fieramente avevano nomato “Maradonia”. Il tram purtroppo è stato nostalgicamente soppresso e modernisticamente le strade sono state allargate per far posto al traffico autoveicolare, ma per fortuna sono in stato avanzato i lavori della costruzione della Linea Tranviaria Rapida prevalentemente sotterranea, e tale L.T.R. farà la gioia dei nipotini di mio figlio quando sarà inaugurata. D’un certo interesse sono pure le linee dei pulman, ma solo quando sono guidati dalle giovani conduttrici neoassunte dalla Atàn, con l’accento sulla seconda A.

Di certo la paludosità acquitrinosa dei luoghi da un lato ha favorito la malaria, a cui ha messo una pezza (di terreno) Mussolini bonificandoli nel Ventennio, dall’altra ha incrementato la presenza di importanti Termae quali quelle di via Terracina e di Agnano, quest’ultime tuttora attive perché gestite da persone vicine all’allora governo della Regione.

Il tutto ha quindi favorito la pulizia, cosa questa ancora pressoché sconosciuta ai lazzari del centro antico di Napoli, come del tutto sconosciuta è la pulizia morale degli abitanti del Vomero, pur avendo madri, sorelle e mogli discendenti delle famose “lavandaie”, pur sempre “villanelle”, ma quest’ultima qualità non le deriva dall’ottimo Direttore della U.O.S.M. del Distretto 45, Vito Villani.

D’altro canto l’ingresso nella città di Napoli “aggredita” da ovest, come volentieri direbbe  Veronesi, Ministro della Sanità e chirurgo oncologo, certamente è più accogliente e prestigiosa dell’entrata da est, via Marina, dotata com’è la nostra Fuorigrotta di ben due fronzuti viali, il viale J.F.Kennedy, Presidente U.S.A. passato alla storia per aver fondato a Napoli l’Edenlandia, notissimo parco giochi e aver pronunciato subito dopo le profetiche parole in napoletano standard vistone lo scempio: “ m’acceress’ “ (ed è stato accontentato), e il viale di Augusto, da tutti pronunciato viale Augusto, come i romani che non pronunciano via dei Condotti, bensì via Condotti, ma loro ci hanno Totti e vinceranno lo scudetto non come noi napoletani che siamo retrocessi in serie B e non solo con la squadra di calcio. Quando si entra in Napoli passando appunto per viale Augusto, l’incerto, ma anche l’inclito viandante non può fare a meno di esclamare stupefatto: “ Quant’è bella Mogadiscio! “. E questo a motivo delle palme che lo adornano, frutto dell’impero coloniale e del nostro Duce, ma poi dall’indistinto e stentato vocio dialettale, dialetto anch’esso perso (trattasi pur sempre di periferia), si rammarica vieppiù d’esser entrato in Napoli, città a sud di Marrakech.

In una metropoli del sud del mondo, dove c’è il Comando NATO del Sud Europa e, spesso, la Sesta Flotta yankee.

Stelio aveva gli occhi a palla.

Anche il naso era a forma di palla, come la pancia.

E pure la bottiglia di J&B che si era scolato in una sola sera, tutte le sere, aveva la forma di palla.

Commerciava in fagioli che dovevano ancora essere piantati quando lui li comprava da ogni parte del mondo.

Guadagnava bene.

E così si poteva permettere:

1)      una moglie bene

2)    una casa bene in un posto bene

3)    due figli bene, perbene il maschio e perbene la femmina

4)    una droga bene, la cocaina.

E Shine un’amante sopraffina, certo non bene era la spogliarellista del Club Galapagos.

Una tailandese.

Coi soldi s’era potuto comprare anche un regno, ma che dico, solo una corte.

Nella corte non faceva miracoli, ma sicuramente moltiplicava, clonava zoccole, assassini, spacciatori, faccendieri, perditempo, sfaccendati, filippine, squilibrati, americani, mussulmani, politici d’alto bordo, balordi dei Quartieri Spagnoli e del centro antico e della 167, funzionari regionali.

In periferia, di quella casa in quel pezzo di terra alla periferia della periferia della metropoli, era il patriarca.

Tollerante ?

Macché !

Perché amava ripetere fino ad annoiare:

-  Lo dico io per primo, vedi che razza di gente frequenta questa casa ?  -

No, per carità, era tutto molto bello e lui era in gamba, non una merda come ripeteva fino alla sua noia.

Rigorosamente le femmine si facevano tutte da una parte, cioè nella tenda.

Gli uomini a distanza, ma sempre in giardino dov’era la tenda, ma attorno al tavolo a bere e a non curarsi di loro.

Bevevano whisky, acqua e menta.

Stelio solo whisky e acqua.

-  Lo vedi quanto bevo ?  -   Si chiedeva.

Nessuno se ne accorgeva.

Lo sopportava bene e lui se la rideva come per dire: “ ma che merito ci ho ? “.

Con quegli occhi a palla più d’uno ne aveva visti cadere sotto la tavola.

-  Quale di quelle ti piace ? -   Chiedeva indicando le tailandesi.

In che senso ?

Una cosa idiota.

-  Quale vuoi ?  -   Ripeteva serio.

In che senso ?

Ancora più demente.

-  Te ne prendi una, la porti a mangiare, poi te la vai a scopare all’albergo. Se te la vuoi scopare. O te la puoi mettere anche in casa. Le tailandesi sono perfette donne di casa.  -

In che senso ?

Cioè, non si capiva proprio perché faceva quell’offerta.

- Ce ne sono pure di accasate…quella lì per esempio. Sta con Scott, quell’americano biondo. Ma venerdì se ne va a Londra e se la vuoi…carina no ?  -

Ma non mi piacque quella, ma quell’altra: guardandosi intorno spiccava di più.

-  No, quella no…è vergine.  -   Troncava netto.

Che razza d’ospitalità usciva adesso da quella bocca a forma di palla anch’essa.

Doveva delle spiegazioni.

-  E’ vergine perché non le piacciono gli uomini.  -

Quella Madonna aveva quindi un difetto !

-  E poi  -   continuava al silenziatore   -  per quella ci tengo. -

Dava tutte, ma non Chain.

-  Non è per niente…  -

E non riusciva a proseguire, ma andava al bagno. Ne tornava infarinato, il muso e quella specie di pigiama da strada a quadroni, lui che veniva vestito dai commessi dei negozi bene. Dopo un’occhiata:

-  Dicevo così per dire…figurati se…dorme qui, da parecchio, lavora nel ristorante cinese (la tailandese ?)…e poi perché ti piace ?  -

Così, tanto per dire qualcosa, chi poteva mai dirlo perché…si sentiva che…ma vedi in che guaio uno si va a cacciare !

-  Per te avevo pensato a Bay, quella sì, parla pure l’italiano…Chain non capisce una mazza.  -

E che si aveva da dire con una tailandese ?

Ma fu proprio Chain ad accoltellarlo mentre portava le polpette di pesce:

-  Mio amore.  -

E non era rivolto a lui, figuriamoci, né a una ragazza, ma a un maschio…a me.

E così chiaramente che la sentirono tutti ed anche lui.

Chain, l’unica che non s’era scopato, era per davvero vergine, ma ci piacevano i maschi, s’intende.

S’ alzò per fare due passi.

Vedeva la vita filtrata da torbidi occhiali chiamati femmine.

L’ossessionavano.

E lo sapeva pure lui. Continuava però a fare cilecca, come pure a bere.

La gente prende in braccio i bambini e gli sorridono.

Lui se ne fotteva e le femmine le voleva tutte, persino più di me.

Anche di Shine, la sua donna, se ci teneva per lui non lo sapeva.

Forse era diventato impotente, ma diceva pure questo.

Con l’alcool mortificava anche il sesso di lei, come già aveva ucciso la sua vita, quella bene.

Ma il fondo no, non gli era riuscito di toccarlo, malgrado gli sforzi.

Le due vite gli scorrevano affianco, parallele, come gli occhi a mandorla delle tailandesi che non riusciva nemmeno a fissare più, manco quelle della periferia

del mondo e della metropoli del sud.

Anche la moglie le conosceva, ma se ne fregava: all right, tutto a posto.

S’era fatto un Paradiso in quella periferia, un Paradiso travestito da Inferno, ma pur sempre travestito.

-  Puoi venire mercoledì, venerdì, sabato e domenica. Ricordalo, il mercoledì, il venerdì, il sabato e la domenica, ma anche gli altri giorni. Ci sono queste, quelle che vuoi, tutte quelle che vuoi…per scoparle o per farci una storia (storia ?)  -

E’ l’una di notte, sto scrivendo qui al bar all’aperto sul tavolino piantato nel prato ed è venerdì, uno di quei venerdì e da Stelio non ho più messo piede.

-  Hai visto  -   proseguiva tanto per parlar d’altro   - appena abbiamo cominciato a parlare noi due, quelli là, quelle merde dei miei amici, quelli che mi divertono, hanno smesso di parlare. Prima alzavano la voce, anzi quello grosso farfugliava…mi fa schifo chi non regge il bere.  -

Certo alzavano la voce visto che dicevano tutti le stesse cose, quasi sempre stronzate.

-  Parli bene tu, hai la parola giusta.  -

E finalmente chiudeva la bocca, metteva di sbieco il testone e annuiva compiaciuto con il mento.

Stelio da me non aveva sentito niente di particolarmente carino, anzi nemmeno una parola, allora perché c’era tanto piaciuta la discussione ?

Mistero.

A me piace molto parlare, ma di più fare l’amore e ancora non avevo scelto la zoccola giusta.

enzospatuzzi scripsit

20,30. Puntualmente si sta aprendo la porticina che lo metterà in strada.

Dovrei avvicinarmi.

Ma non lo faccio.

Sta diluviando in questo momento.

Mi muovo.

Salgo sulla mia Melleril coupée ultrabassa.

Ho preso la decisione.

Metto in moto.

Aziono i tergicristalli.

Accendo le luci.

Mi avvio lentamente.

Dal lunotto posteriore vedo un vecchietto uscire da una porticina del carcere.

Il vecchio ha un attimo di indecisione.

Poi, capita a volo la situazione, comincia a

scappare come può farlo un vecchietto.

Ed io lo vedo, deformato dalle lunghe lacrime di pioggia sul lunotto, che fugge e

che andrà, forse tra pochi anni vista la vita

che ha condotto, a sotterrare con le sue quattro ossa un segreto di cui mai nessuno

darà spiegazione. 

                                             The end

Enzo spatuzzi scripsit a.d. 1982