questa epigrafe ho un giorno trovato nella sala prova di una scuola di musica, di quelle in cui vai per apprendere l'uso di uno strumento.

Tu romantico Albatro (s) non avevi bisogno di tanto impegno perchè le cose ce le avevi tutte dentro e come per l'acqua dovevi solo aprire il rubinetto e ad esse ci potevamo abbeverare un po' tutti.

Perchè parlo usando i verbi all'imperfetto indicativo?

Perchè una saracinesca mi sbarra l'accesso ai tuoi box che, come scatole cinesi, ognuna celata all'interno dell'altra conteneva sempre un dono prezioso, sempre più piccolo, ma di valore vieppiù elevato.

Se non ci stai tu on line è meglio chiudere la "poteca" (bottega) di noi tutti.

P.S. l'imperfetto esprime un'azione che si svolge, si stava ancora svolgendo, nel passato, ma, occhio, è ancora viva, non è trapassato remoto.

spatuzzi

Cavalleggeri d’Aosta: non c’è da spaventarsi, solo il nome ha un chè di trionfalistico, invece è un quartiere poverissimo che però ha il merito dell’arruolamento della manovalanza del crimine proveniente tutta da figli degli operai cassintegrati delle fabbriche chiuse di cui sopra: questi ragazzi escono di notte come topi con la testa vuota e non solo le tasche, in sette nell’automobile usata a stracciar la vita in piazza Sannazzaro, con lo stomaco in subbuglio a parlar male delle donne. Le case del rione son brutte, piccole e anonime come la povera gente che le occupa persone (persone?) che a sera non rispetta più nemmeno il loro esser corpi. Nel 1976 quella moltitudine ha votato PCI nel 73% dei casi e per questo peccato originale da allora in poi è stata sempre più boicottata anche dalle organizzazioni amministrativo-sanitarie: a uno di loro, proveniente magari dalla sezione “Ho Chi Min”, da allora in poi si sarebbe sempre negato anche una falsa pensione d’invalidità e quindi la stratosferica cifra di 412000 mensili. Quella popolazione dignitosissima aspetta ancora che un eroe come ad esempio Ciriaco De Mita che, qual novello Che Guevara, ne guidi la riscossa ed il riscatto: neppure Ignazio Silone avrebbe potuto scriverne una trama più originale, ottimista e di sinistra.

Bagnoli:fino a sessant’anni fa’ vi si facevano i meglio bagni di Napoli giungendovi col tram e con la frittata di maccheroni sotto il braccio. Ci si andava a stendere su una spiaggia d’oro e non ancora color del ferro osservando dal di sotto il Parco della Rimembranza non per i ricordi virgiliani, ma per andarvi in serata a pomiciare con la fidanzata del cuore e non solo con quella. S’intravedono ancora nel centro abitato e malgrado l’erosione rugginosa lo splendore delle ville liberty tuttora presenti. Si aspetta il casinò e il porto turistico dalle cui barche in esso attraccate scenderanno padroncini veneti in bermuda a mangiare le linguine con gli scampi dei terroni di Coroglio. Bagnoli è una vecchia signora decaduta e non levigata, ma rovinata dalle tasse: nel portamento s’intravede ancora l’antico splendore, essa stessa talvolta si da un po’ di cipria e una passata di rossetto da quattro soldi, ma non è più riuscita a spulciarsi di quei pidocchi che l’hanno lasciata andare dopo essersi svenduti la FABBRICA! Oggi Bagnoli per uso di sostanze è seconda solo a Scampia  mentre fa uno strepitoso testa a testa con il rione Traiano per lo spaccio, tutte le notti i suoi abitanti si fanno sentire d’urgenza per richiedere interventi psichiatrici in emergenza.

Loggetta: questo più piccolo quartiere si colloca a metà strada tra il degrado di Cavalleggeri d’Aosta e quello di Bagnoli. Gli ex-giovani, generalmente residuati bellici del ’77, parlano un linguaggio strano, un politichese sinistrorso partenopeo, oramai svuotato di significato da essi stessi. Di buono v’è sicuramente: 1) la posizione che è panoramica  (non per caso si chiama così);2) le abitazioni con stanze di 2 metri per 3 e quindi caratterizzate dalla furbata che son facilmente pulibili; 3) i n° 2 fratelli Cannavaro, miliardari che giocano al calcio nel Napoli e nel Real Madrid come nella nazionale italiana, ma oramai vengono a Napoli dotati di passaporto.

Agnano: La zona è caratterizzata dalla presenza dei cavalli purosangue all’interno d’uno spettacoloso ippodromo. Le terme anche d’estate provocano forme artrosico-reumatiche negli sfortunati abitanti data l’umidità che si eleva da queste acque talvolta odorose talvolta puzzolenti. La zona è paragonabile solo alla Doganella in quanto a presenza di travestiti e viados i quali, se faranno carriera, prenderanno servizio a Santa Lucia, nelle strade dietro alla Regione, come i colleghi consiglieri.

Per concludere questo veramente troppo prolisso discorso, c’è da dire che in queste zone i libri servono solo ad arredare le cucine Scavolini in esposizione, libri che, come ognuno sa, son fatti di copertina, ma senza pagine scritte all’interno; che l’ambizione è legata solo all’ultimo modello di Fiat Punto e l’immagine prevale sulla sostanza, l’economia langue contornata com’è dal degrado morale e materiale, in cui è l’ignoranza il bostik che fa da collante a questa frammentatissima popolazione e le “sostanze” costituiscono l’ambivalente cemento, i tradimenti si realizzano lungo le radioonde dei telefonini e il top dell’orgasmo lo si raggiunge la domenica a pranzo dalla suocera.

Inevitabilmente il disagio psicologico risulta essere esponenzialmente e progressivamente in crescita ed a un punto tale che nella U.O.S.M. (Unità Operativa di Salute Mentale) dove opera chi redige questo scritto, dal gennaio 2001 ad oggi si sono repertate (ed espletate) una media di 20 accettazioni ogni 5 giorni che, in termini epidemiologici, solo è paragonabile all’epidemia di A.I.D.S. in Nigeria.

Un ultimissimo accenno per l’appunto alla U.O.S.M. del Distretto 45 che è da considerarsi una di quelle storiche perché scesa tra le prime, nel lontano 1984, dal manicomio ad insediarsi sul territorio con i suoi operatori anch’essi manicomiali.

Questa U.O.S.M., come sa bene chi opera da sempre nel settore, s’è sempre distinta come stile di lavoro per il genio e la sregolatezza (quest’ultima ha sempre prevalso!). Invece per il tipo di organizzazione e distribuzione delle sue strutture sul territorio è sempre stata concepita come una sorta di Zelig che ha sempre rispecchiato in pieno la dissociazione e la frammentazione dell’utenza di cui si trovava a prendersi carico. Ma la descrizione di tale fenomeno portentoso travalica gli angusti confini di questo scritto e l’autore ci si potrà provare a circoscriverne le dimensioni con una discussione più analitica, ma in altro documento, lasciando così il lettore col fiato sospeso nell’attesa di sapere chi è l’assassino in questa sorta di telenovela o spy story (scegliete voi) aspettando pazientemente una nuova storica rivoluzione repubblicana napoletana come avvenuta miseramente nel 1799 e il redattore di questo futile scritto, come Gennaro Serra (purtroppo ghigliottinato pur essendo raccomandato), speriamo che se la cavi.

                                                                         Vincenzo Spatuzzi

Come primo ingaggio siamo stati a suonare in una fogna.

Il Makumba.

Dopo sei Jacks, il mio carburante, riesco a girarmi dalla parte del pubblico.

E che pubblico!

Tutti maschietti nella loro divisa, stivaletti neri militari, anfibi.

Ed è già tardi.

Le ragazze hanno già scopato e sono a casa a fare i piatti per la mamma.

Mamme che se le guardano con sospetto sotto le lenti bifocali.

Belle mamme golose, non vi sfuggono le pucchiacchelle delle vostre prime figlie.

Le bambine potrebbero aver provato?

Ma no, non è possibile.

Invidiose.

E se poi...Dio mio no.

Mamme arrapate di controllo e non di mariti con il giornale davanti e il telecomando puntato sulla tettona e non sul telegiornale.

Mamme davvero.

Meglio dormire un po' stanotte, come tutte le notti, con gli psicofarmaci.

Meglio voi, ragazzetti dark, che soffrire di gelosia perchè la bimba, la vostra bambina, vuole il padre.

In questo club si gela più che in strada. Matteo urla, ma la voce è rauca come quella del vecchio Cocker che s'è già fatto due litri di gin: altro che voce bellissima!

Lento si toglie prima il montgomery, poi la giacca, infine il pullover coi disegni norvegesi comprato al mercato dell'usato.

E' un sex symbol?

No, è uno schifo!

I ragazzi allora buttano gli occhi tutti su Maria svestendola anche di quel pezzettino di stoffa chiamato minigonna sulle gambe chilometriche.

Lei non li caca per niente e non li degna d'uno sguardo.

E fa bene, concentrata com'è sul suo ruolo, attenta a non sbagliare.

Ma se si fosse spogliata sul serio, noi avremmo potuto anche far finta di suonare che il concerto sarebbe stato meraviglioso.

Salvatore picchia velocissimo sulle pelli, poi crolla e il biondino vorrebbe vederlo morto.

Così zompa pure la base ritmica, quella che avrebbe dovuto farci da treno.

Marco è sempre Marco.

Uguale in tutto e per tutto a quel che è sempre stato: magico.

Se non ci fossi tu!

Il padrone del Makumba ci stacca la corrente.

La band è un drago che muore con i colpi della grancassa che danno l'ultimo respiro nel vuoto.

Rimangono vivi solo i tasti bianchi e i tasti neri del piano di Maria che si urtano senza significato.

In ultimo solo il chiasso infernale delle gocce delle sue lacrime che cadono sul Roland nel silenzio più totale come un rubinetto che perde.

Meno male che non abbiamo fatto patti col padrone e il compenso era basso.

Che scorno!

Raccogliamo con troppa precisione e riponiamo gli strumenti.

Li carichiamo lentamente sulle auto, avviamo e ce ne andiamo senza salutarci, ognuno per una strada diversa come le Frecce Tricolori.

Neppure il diesel riesce a superare l'esplosione di silenzio quando quello stronzo ci ha tolto la corrente.

                               *  *  *

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