Chi fa un lavoro come il mio, che non sto dietro ad una scrivania a trattare male l’utenza e non metto burocratici timbri e che, come Pasolini, coattivamente si sente attratto dalla periferia la quale non è solo un’espressione topografica, ovviamente sarà certamente duro (come anche oggi e come sempre il sottoscritto sarà) ma non può assolutamente permettersi di essere pessimista: con questo impopolare intervento di oggi si vuole solo contribuire a far sì che non si usca fuori tema, ricordando che mi secca assai, fino al fastidio fisico, il “citarsi addosso”, e che siamo qui per individuare proposte, ideologie, idee, utopie semplici, magari limitate, ma con cui effettuare operazioni finalizzate al benessere delle detenute, ma anche degli altri, racchiusi tutti, carcerieri e carcerati, in una rete troppo manichea di relazioni tra un interno claustrofobico ed un esterno ancora tutto da decifrare.

Insomma se non si sarà inteso bene, sarò ancora più esplicito nell’affermare che non riesco a trovare alcun’altra soluzione che non sia l’abbattimento del carcere quale monolitica ed unica remissione del debito, istituzione che collego e metto in relazione, forse qualunquisticamente, all’oggettivazione dell’uomo che avviene in un luogo fisico quale è l’istituto di pena.

Il carcere è un’istituzione estremamente funzionale al potere perché ne condivide le ideologie, quelle fondate su una cultura inevitabilmente collusa di violenza\autorità; cultura e ideologia che sin dall’asilo e con istituzioni ad hoc, si tende a trasferire pari pari sul bambino e sull’ignaro adulto, spesso privo di strumenti culturali e di esperienza per lui liberatori.

La sua metafora è la stessa di quella che vale per gli ex-degenti degli ospedali psichiatrici, ma anche per  i nuovi malati di mente deprivati.

Vuole riferirsi pure ai militari ed ai tutori dell’ordine e della pubblica sicurezza, figli del popolo come ci ricordò Pasolini ed anch’essi segregati, quali piselli delle leggi di Mendel, e condannati a recitare una parte impopolare, inefficiente, non dignitosa anche per essi stessi; comprende pure i bambini delle famiglie devastate, ma anche di quelle illuminate, illuminate più che altro da una coazione conformistica, e costretti ad uniformarsi a leggi di mercato dalle quali è bandito il calore ed il contatto dovuto a chi è piccolo, tenero e nasceva gentile; e la metafora non avrebbe voluto o dovuto far rientrare le donne anch’esse oggi recluse, talvolta persino da loro stesse, in ruoli e funzioni che non sentono come orgiasticamente corrette perché non assecondanti della loro natura, ma che la vivono solo come politicamente corretta, finendo per autostrangolarsi sempre con quelle dita appiccicose della difettosa virilità degli ometti, talora oggetto di culto e d’ imitazione.

Mentre invece è solo un tragico tranello quello in cui v’è sempre il rischio di sprofondare, in qualunque momento, per motivazioni spesso banali ed incongrue, talvolta paradossali rispetto al reato: per una devianza sia pur minima, per i milioni di trasgressioni diverse, qualora si finisca “dentro”, a tali reati corrisponde sempre il massimo della pena, vale a dire la massima esclusione e quindi la violenza più grande, quella che soffoca coloro che cascano nei suoi ingranaggi  e attorno  al suo mandato e alla vera funzione che esso espleta..

Volenti o nolenti dobbiamo prendere atto che il carcere non è un microcosmo a sé stante e autoriproducentesi, bensì riflette ed identifica fedelmente il sistema sociale all’interno del quale è comodamente allocato, pur riproducendone per filo e per segno le contraddizioni dell’ideologia culturale dominante la quale, pur essendo violenta, spesso mostra i suoi valori in maniera subdolamente non autoritaria, come se si presentasse col vestito buono della tolleranza bonaria.

Con questo alone di significato se da un lato esso finisce per rappresentare per il singolo individuo il peggior deterrente per i reati, dall’altro non funziona sulla prevenzione dei crimini o sulla loro reiterazione, bensì serve soprattutto a controindicare, fino al non dare scampo alcuno, all’autoaffermazione libera d’ogni singolo individuo che è portatore d’una sana originalità ed individualità, e che invece è costretto ad uniformarsi ed omologarsi e a non avere alcun diritto di libero pensiero proprio per lo spauracchio della esclusione totale che pervicacemente e con tecnica perversa, si perpetra all’interno delle mura carcerarie.

In questo modo l’uomo borghese trova drammatica conferma a quelle che sono le sue ataviche ed ancestrali angosce relative alla violenza potenzialmente sempre presente dietro ogni accadimento, facendolo vivere costantemente in una posizione di perenne insicurezza: se tutto questo non viene consentito di elaborarlo socialmente e quindi politicamente, ma in estrema solitudine individualistico-egoistica, il terrore crescerà in maniera esponenzialmente proporzionale all’incremento della criminalità stessa.

Questo poteva essere l’incipit ed il continuum d’un intervento che in fin dei conti finirei per apprezzare solo io, ma forse neppure io stesso accetterei, e quindi non andrò avanti. Vi dirò altro.

Anzi vi avrei dovuto raccontare storie, che oggi sono solo mie: vi avrei dovuto parlare dell’università del crimine che, come ognuno sa, è allocata al Ferrante Aporti per i minori o a Secondigliano per gli adulti, solo per fare un paio di nomi di “prestigiosi atenei”; vi avrei dovuto far vedere e toccare con mano quanti malati gravi sono degenti a Poggioreale e non in ospedale. E altre quisquilie di questo tenore

Si lo so, la legge del taglione non è mai veramente scomparsa dal corpus di leggi e normative delle idee del cervello umano oltre che nel suo DNA.

D’accordo la prevenzione, d’accordo la misura cautelare, d’accordo la giusta punizione a gran voce richiesta dai benpensanti, ma è veramente equo ed è possibile il recupero di chi stupra o di chi rifila un assegno scoperto se posti nello stesso letto a castello d’una claustrofobica cella?

Mi viene in mente ad esempio di comminare una specie di legge del contrappasso più civile anche se un po’ postmoderna.

Ho quindi potuto verificare di persona come dignitoso sia solo un lavoro di detenute all’esterno, ho potuto constatare come integrante sia solo la relazione di esse con l’esterno, di come salvifico per l’interno sia solo una terapia della rete con-tenitrice, quella sistemico-relazionale e rigorosamente esterna.

So bene di rappresentare un Savonarola del 2000, ma se non volevate una voce fuori dal coro, una voce assai antipatica, non dovevate invitarmi a parlare.

                                                             VINCENZO SPATUZZI 

Come primo ingaggio siamo stati a suonare in una fogna.

Il Makumba.

Dopo sei Jacks, il mio carburante, riesco a girarmi dalla parte del pubblico.

E che pubblico!

Tutti maschietti nella loro divisa, stivaletti neri militari, anfibi.

Ed è già tardi.

Le ragazze hanno già scopato e sono a casa a fare i piatti per la mamma.

Mamme che se le guardano con sospetto sotto le lenti bifocali.

Belle mamme golose, non vi sfuggono le pucchiacchelle delle vostre prime figlie.

Le bambine potrebbero aver provato?

Ma no, non è possibile.

Invidiose.

E se poi...Dio mio no.

Mamme arrapate di controllo e non di mariti con il giornale davanti e il telecomando puntato sulla tettona e non sul telegiornale.

Mamme davvero.

Meglio dormire un po' stanotte, come tutte le notti, con gli psicofarmaci.

Meglio voi, ragazzetti dark, che soffrire di gelosia perchè la bimba, la vostra bambina, vuole il padre.

In questo club si gela più che in strada. Matteo urla, ma la voce è rauca come quella del vecchio Cocker che s'è già fatto due litri di gin: altro che voce bellissima!

Lento si toglie prima il montgomery, poi la giacca, infine il pullover coi disegni norvegesi comprato al mercato dell'usato.

E' un sex symbol?

No, è uno schifo!

I ragazzi allora buttano gli occhi tutti su Maria svestendola anche di quel pezzettino di stoffa chiamato minigonna sulle gambe chilometriche.

Lei non li caca per niente e non li degna d'uno sguardo.

E fa bene, concentrata com'è sul suo ruolo, attenta a non sbagliare.

Ma se si fosse spogliata sul serio, noi avremmo potuto anche far finta di suonare che il concerto sarebbe stato meraviglioso.

Salvatore picchia velocissimo sulle pelli, poi crolla e il biondino vorrebbe vederlo morto.

Così zompa pure la base ritmica, quella che avrebbe dovuto farci da treno.

Marco è sempre Marco.

Uguale in tutto e per tutto a quel che è sempre stato: magico.

Se non ci fossi tu!

Il padrone del Makumba ci stacca la corrente.

La band è un drago che muore con i colpi della grancassa che danno l'ultimo respiro nel vuoto.

Rimangono vivi solo i tasti bianchi e i tasti neri del piano di Maria che si urtano senza significato.

In ultimo solo il chiasso infernale delle gocce delle sue lacrime che cadono sul Roland nel silenzio più totale come un rubinetto che perde.

Meno male che non abbiamo fatto patti col padrone e il compenso era basso.

Che scorno!

Raccogliamo con troppa precisione e riponiamo gli strumenti.

Li carichiamo lentamente sulle auto, avviamo e ce ne andiamo senza salutarci, ognuno per una strada diversa come le Frecce Tricolori.

Neppure il diesel riesce a superare l'esplosione di silenzio quando quello stronzo ci ha tolto la corrente.

ENZO SPATUZZI FECIT