Cazzo, dimenticavo: la mia analisi!
E' per oggi, nel pomeriggio.
Stavolta quella donna me la farà pagar cara.
Anche oggi sono uscite inutili grosse stronzate.
-Perchè ha sempre amato chi non l'ha amata?-
Troppo facile dottoressa: la domanda me l'aspettavo.
Rimanda a ottobre il tuo cervello sfigato e, alle cinque del pomeriggio, mettici il cuore dietro il divano.
-Questo non lo so. E' lei che deve scoprirlo-
Fa la voce del cervello, il mio, sopra il divano.
-Ma è frequente che le sia andata così?- Continua quella.
-Sì e no-
-Si spieghi meglio-
-Niente, non so se il fatto che la gente mi dimostri affetto o altro...chessò...amore, attrazione...li fa disintegrare ai miei occhi...oppure...-
-Oppure?-
-Oppure se l'amore io lo veda come un eccesso-
-Un eccesso?-
-Sì, un eccesso. Eccessivo come la sua morte-
-E l'eccitazione? Lei la vive sempre come eccessiva e quindi tale da doversene difendere a qualsiasi costo?-
-Quale eccitazione?-
-Quella che in lei provocano le persone-
-No, si sbaglia. Eccessiva è quella che provoco io-

Come al solito non hai capito una mazza.
E' solo di me che ho paura, psicanalista del cazzo.

Però anche lei è pazza.
Pazza di me.
Lo sento.
Lo so.
E' vero.
Di me e non di quello che viene dopo.
Che è una donna: l'ho vista di sfuggita andandomene.
Ma è il silenzio che regna ancora indisturbato.
Sono ormai due anni di alti e bassi, di sussurri e grida, di esplosioni e repressioni, di amore e morte.
Di noia.
Vado alle sedute inventandomi sintomi, facendo false associazioni, ma poi le cose che mi passano per la mente le caccio veramente.
Lei pensa che stia migliorando, qualche volta l'ha pure detto. Ed è quando la vedo più soddisfatta.
Ma poi, in auto, fermo nel traffico del tardo pomeriggio, mi guardo nello specchio e rido di me.
E di lei.
E' ora di chiudere anche con lei.
Ho perso tempo.
-E così ritiene che la sua psicoterapia sia sulla dirittura d'arrivo?-
Mi chiede negli ultimi minuti.
-Forse sì, ma le idee sono ancora confuse-
-A questa terapia non era richiesto di chiarirle le idee-
-Già è vero-
-A mio parere questo abbandono assume sempre più i connotati della fuga-
Ora è proprio dura.
Ma solo il rock è veramente hard.
L’analista lo deve essere per mestiere, ma io non me ne sono mai accorto.
Ci risiamo col silenzio.
Maledetto silenzio.
Anche qui, oggi, un silenzio fottuto.
-E da cosa fuggirei, di grazia? – Rompo il silenzio
-Dalla depressione. Cosa crede d'aver perso, dottore?-
-Cos'ho perso? Difficile dirlo-
Forse la gioia?
Oppure Maria?
Certo l'infanzia.
Madre, padre, fratelli?
La dignità.
La fiducia in me stesso?
Le idee.
Le cose che non ho realizzato?
L'amore?
Sì, sono sicuro:
-L'amore, sì l'amore, dottoressa-
-E quando perde l'amore lei fugge, vero?-
-Sempre-
Ora solo il silenzio lega me e questa donna.
Lunghi momenti in cui si può sentire solo la pancia, le pance che piangono. Prima piano piano, poi sempre più forte.
-Anche il mio?-
E' l'ultima sua domanda.
-Sì, anche il suo. Ma quell'amore non c'è mai stato. O, almeno, io non l'ho mai sentito. Anche per questo me ne vado-
-Se ne andrà quindi?-
-Anche questa terapia è fallita. Arrivederci-
-Un momento...aspetti....aspetta...-
-E' una vita che aspetto io te-
Sono già in piedi.
-Non è così che...- balbetta la donna
-E com'è che finisce un'analisi...?-
-Così-