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Sono ormai 72 ore che piove su questa maledettissima città della East Coast.
Malgrado l'ora legale la prigione di Headofbent appare come un sinistro maniero che digrigna perversamente i denti di metallo arruginito ogni volta che un lampo squarcia l'atmosfera molliccia e inzuppata d'acqua.
Già perchè sono più di 72 ore che piove su questa dannata città.
E' mezz'ora che sto qui ad infradiciarmi sotto la pensilina che non riesce a proteggermi il volto dalle frustate impazienti di questo che ormai è un uragano.
Il cappello calato sul capo e l'impermeabile alla Bogart sono fradici d'acqua.
Da buttare.
Ma va bene così.
Dei fari fendono la prematura notte, rendendo azzurrino il fumo di quest'ennesima Chesterfield incollata da sempre all'angolo sinistro di labbra troppo carnose.
Oggi non mi serve a nulla: non mi fa compagnia.
La butto via.
Gesto di stizza.
No, stai calmo.
E' finita porca puttana.
Il brutale Alexander Greek lo farà uscire alle 20.30 in punto.
Spero.
Questa carogna di un Direttore di Penitenziario che cela tutto il suo odio per la gente dietro una cristalleria ricoperta di tartaruga, non perderà certo l'occasione per prolungare a lui l'agonia e rendere a me difficile la vita.
Ho imparato a odiarlo e ne provo addirittura un sottile godimento libidinale.
Ghigno.
Chi sono?
Difficile dirlo.
La carta d'identità più verosimile dice: Enzo Spatootsie, Italia, professionista, 40 anni.
Portati un po' maluccio.
Sono noto come detective privato.
Riso amaro.
Detective intimo, dicono i mariti delle mie ex fiamme.
Risus sardonicus.
Dicono ancora che sono bravo.
Il più bravo.
Sono ricco e faccio questo sporco mestiere per voluttà accidiosa e senza licenza.
Ma mi faccio pagar bene, barche di denaro.
E' anche vero che non saprei far altro nell'attesa che passino i miei giorni e tiri le cuoia su questa terra con illacrimata perdita.
Questo incarico però non avrei voluto averlo.
Ma è finita, passata.
Già, passata.
Ore 19,30.
Continua a piovere.
Brivido di freddo.
Mi rimbocco più strettamente l'impermeabile e accendo un'altra Chesterfield.
Il mio uomo si chiama Vince Love.
E' italo-americano.
Ricordo perfettamente la prima volta che sentii pronunciare il suo nome.
Ne venivo da un'estenuante notte con Ginny, veneziana, bionda, serie A.
Proprio una Dio di stanga, con l'unico difetto di volerla comandare sempre lei, in ogni cosa.
Già pensavo a come scaricarla.
Senza rancore baby.
Stavo quindi per prender sonno, quando il telefono interrompe "Time is on my side" dei Rolling Stones.
Di mala voglia abbassai il volume dello stereo.
"Il capo ti vuol parlare domattina alle 9.00" mi dice in un inglese portoricanizzato una rauca voce a me fin troppo nota e riattacca senza aspettar risposta.
Il capo era lui: Guelph Peggyson.
Non poteva esser più fredda per me quella doccia scozzese.
Cosa vorrà da me quel bastardo?
Non ho più voglia alcuna di rincorrere i suoi deliri da cui sono uscito sempre con le ossa rotte.
Quella carogna, introvabile e pur sempre presente in ogni risvolto, incomprensibile, egoista, furbo.
Lo odiavo.
Non ci sarei andato.
L'indomani già attendevo da due ore che Peggyson mi ricevesse.
Intanto fumavo in una camera arredata in purissimo stile indiano, di un bianco abbagliante in un'atmosfera già satura di profumi per me nauseabondi.
Mi chiamò.
Ci andai.
Mi disse di fermarmi sulla porta.
Lui era stravaccato su una poltrona rischiarato dalla fiamma del camino e mi stava di spalle.
Nè mai si girò nel pur breve spazio del nostro incontro.
"Sul tavolo c'è la foto di Vince Love, 50 anni. E' più di 25 anni che le psicopolizie di tutto il mondo gli danno la caccia senza fortuna. I suoi reati sono molto vari. Attualmente vive da nababbo avendo impiantato un racket dell'accattonaggio che ha delle teste di ponte in quasi tutti i paesi del mondo. Tu devi scovarlo, abbatterne la rete e riportarlo nella prigione di Boston da cui entra ed esce a suo piacimento. La foto puoi tenerla. Sono certo che ce la farai. Ce l'hai sempre fatta. Sarai ricompensato adeguatamente. Ciao. Fila."
Queste furono le parole dell'individuo.
Rimasi con la foto in mano.
Lo spruzzo di un'auto in corsa mi spinge a vedere che sono le 19,35.
Molta acqua è passata sotto quei ponti.
Non sapevo che pesci prendere e da cosa incominciare.

.......(fine seconda puntata).......................

continua

Cazzo, dimenticavo: la mia analisi!
E' per oggi, nel pomeriggio.
Stavolta quella donna me la farà pagar cara.
Anche oggi sono uscite inutili grosse stronzate.
-Perchè ha sempre amato chi non l'ha amata?-
Troppo facile dottoressa: la domanda me l'aspettavo.
Rimanda a ottobre il tuo cervello sfigato e, alle cinque del pomeriggio, mettici il cuore dietro il divano.
-Questo non lo so. E' lei che deve scoprirlo-
Fa la voce del cervello, il mio, sopra il divano.
-Ma è frequente che le sia andata così?- Continua quella.
-Sì e no-
-Si spieghi meglio-
-Niente, non so se il fatto che la gente mi dimostri affetto o altro...chessò...amore, attrazione...li fa disintegrare ai miei occhi...oppure...-
-Oppure?-
-Oppure se l'amore io lo veda come un eccesso-
-Un eccesso?-
-Sì, un eccesso. Eccessivo come la sua morte-
-E l'eccitazione? Lei la vive sempre come eccessiva e quindi tale da doversene difendere a qualsiasi costo?-
-Quale eccitazione?-
-Quella che in lei provocano le persone-
-No, si sbaglia. Eccessiva è quella che provoco io-

Come al solito non hai capito una mazza.
E' solo di me che ho paura, psicanalista del cazzo.

Però anche lei è pazza.
Pazza di me.
Lo sento.
Lo so.
E' vero.
Di me e non di quello che viene dopo.
Che è una donna: l'ho vista di sfuggita andandomene.
Ma è il silenzio che regna ancora indisturbato.
Sono ormai due anni di alti e bassi, di sussurri e grida, di esplosioni e repressioni, di amore e morte.
Di noia.
Vado alle sedute inventandomi sintomi, facendo false associazioni, ma poi le cose che mi passano per la mente le caccio veramente.
Lei pensa che stia migliorando, qualche volta l'ha pure detto. Ed è quando la vedo più soddisfatta.
Ma poi, in auto, fermo nel traffico del tardo pomeriggio, mi guardo nello specchio e rido di me.
E di lei.
E' ora di chiudere anche con lei.
Ho perso tempo.
-E così ritiene che la sua psicoterapia sia sulla dirittura d'arrivo?-
Mi chiede negli ultimi minuti.
-Forse sì, ma le idee sono ancora confuse-
-A questa terapia non era richiesto di chiarirle le idee-
-Già è vero-
-A mio parere questo abbandono assume sempre più i connotati della fuga-
Ora è proprio dura.
Ma solo il rock è veramente hard.
L’analista lo deve essere per mestiere, ma io non me ne sono mai accorto.
Ci risiamo col silenzio.
Maledetto silenzio.
Anche qui, oggi, un silenzio fottuto.
-E da cosa fuggirei, di grazia? – Rompo il silenzio
-Dalla depressione. Cosa crede d'aver perso, dottore?-
-Cos'ho perso? Difficile dirlo-
Forse la gioia?
Oppure Maria?
Certo l'infanzia.
Madre, padre, fratelli?
La dignità.
La fiducia in me stesso?
Le idee.
Le cose che non ho realizzato?
L'amore?
Sì, sono sicuro:
-L'amore, sì l'amore, dottoressa-
-E quando perde l'amore lei fugge, vero?-
-Sempre-
Ora solo il silenzio lega me e questa donna.
Lunghi momenti in cui si può sentire solo la pancia, le pance che piangono. Prima piano piano, poi sempre più forte.
-Anche il mio?-
E' l'ultima sua domanda.
-Sì, anche il suo. Ma quell'amore non c'è mai stato. O, almeno, io non l'ho mai sentito. Anche per questo me ne vado-
-Se ne andrà quindi?-
-Anche questa terapia è fallita. Arrivederci-
-Un momento...aspetti....aspetta...-
-E' una vita che aspetto io te-
Sono già in piedi.
-Non è così che...- balbetta la donna
-E com'è che finisce un'analisi...?-
-Così-

Abbiamo ragione di credere che la realtà esistenziale all’interno della quale ci muoviamo a cavallo della fine del secondo millennio dopo Cristo e i primi anni del terzo, sia interpretabile dalla cosiddetta società civile e, un tantinello, colta, secondo parametri caratterizzati ancora da un pensiero razional-positivistico e logico-meccanicistico, e sia analizzabile formalmente con la decodificazione semantica e persino con la significazione comunemente accettata persino dei segni, dei fenomeni, delle icone, degli accadimenti o degli episodi, ancorché minimi, della vita quotidiana.

Ci confermiamo perciò nella considerazione, che è poco più che d’un’ipotesi, che nella vita nulla avvenga sotto la spinta di forze afinalistiche o sulla scorta di operazioni fatalisticamente determinate, della cui spiegazione recondita non ci si deve nemmeno prender cura di trovare, essendo talmente nebulosa, vaga, cervellotica e financo perversa la possibilità di poter fare connessioni tra cause ed effetti.

NOOOOOOO!!!!!!!!!!!!!!!

NON SI PARLA COSI’!!

NON SI SCRIVE COSI’!

PROVIAMO AD ESSER PIU’ ATTRAENTI

TITOLO: The milkman doesn’t go door to door?

Come al lattaio piace andare di casa in casa (anche perché a quell’ora trova le donne sole ed ancora in pigiama o in vestaglia), così anche a me piace andare a casa della gente.

Mi piace sedermi con malati e familiari attorno al tavolo di formica della cucina.

Anche per questo, ma non solo per questo, mi piace, mi preparo e sempre più ci provo a diventare il medico di famiglia in quella casa e con quella gente, provando ad avere soprattutto relazioni umane, anche se inevitabilmente scomode, perché i rapporti umani sono sempre responsabilizzanti per ogni membro che entri in questa comunicazione intensa e vitale, emozionante, affascinante: com’è per il medico, così è per le persone che assistiamo.

Mi attizza (affascina, attrae) occuparmi di sofferenza vera e talora grave.

Non mi realizzo più in uno studio medico avviato, ricevere la gente danarosa ed annoiata dei cosiddetti quartieri bene.

Certo la sofferenza psichica è ubiquitaria, trasversale e nella sua tragicità è persino democratica e colpisce tutti, ma è il modo di affrontarla ed elaborarla che è differente ed in ogni persona.

Infatti talvolta la risposta al disagio è talmente autoreferenziata e piccolo-borghese da rafforzare in quel paziente quelle che sono le sue difese di sempre, troppo spesso ambigue o mistificatorie. Questo  tentativo, tra l’altro, può finire persino per creare angoscia ulteriore e senza che si realizzi l’indispensabile modifica di sé stessi o della visione del mondo all’interno della quale il sintomo, la nevrosi, la caratteropatia, non solo si sono manifestate, ma si sono anche comodamente allocate, “allargate” ed “assettate” (sedute).

Non mi piace sembrare un esperto e comunicatore mediatico dei comportamenti umani, fingendo di saperla lunga, vendendo spiegazioni da imbonire dal piccolo schermo o nei salotti bene a gente a cui accuratamente finirò per dare esattamente quello che si aspetta da me (give the people what they want), che poi è quello che vogliono sentirsi dire, per carpirne la benevolenza, chissà poi perché, o forse lo so…

Sono sufficientemente vecchio da ricordare, assieme ai teenagers di oggi per la verità, la pop o rockstar folle e carismatica Jim Morrison: pare che per dare un nome alla band di cui divenne il leader negli anni ’70 quella che in seguito ebbe un successo galattico che dura fino ai giorni nostri, si sia ispirato ad una strofa del visionario poeta William Blake che recita: “Ci sono al mondo cose che sono conosciute e altre che sono ignote: nel mezzo ci stanno le porte…” , The Doors per l’appunto.

Sono quelle porte, soprattutto fisiche, che io e i colleghi vorremmo aprire o, più modestamente e umilmente, farci aprire, quando ci rechiamo al domicilio della gente che soffre o anche nelle istituzioni malate.

Spesso, e non solo metaforicamente, quelle porte vogliono ostinatamente rimanere chiuse, e allora sta a noi provarle ad aprire e con ogni mezzo, anche con la forza.

Sì con la forza perché ne abbiamo piene le scatole della progressistica indifferenza travestita di civile rispetto per la privacy.

Perché è questo mestiere di psichiatra, un’arte fisica, permeata di fisicità non solo psico-libidica o istintuale o transferale, ma è una professione fatta anche di veri e propri umani contatti da gestire con tatto.       

Psicopolizia? Sì, anche di questo ci tacciano.

Puntualmente e periodicamente ci sentiamo dire di essere al servizio di regimi totalitari come durante il fascismo o lo stalinismo, ossequienti ed ossequiosi nel far passare per matti gli oppositori del regime.

Sì, certo, come di essere stati ligi burocrati nel redigere certificati per ricoverare in manicomio, ed altrettante cartelle cliniche che ne sancissero la detenzione eterna in base ad un criterio solo di pericolosità sociale.

Ma me lo voglio prendere questo triste ruolo…qualcuno dovrà pur farlo, come i becchini.

Ed è meglio che lo facciamo proprio noi e non altri, visto che almeno per il paziente\malato possiamo rappresentare oltre che il suo medico, anche il suo difensore d’ufficio il quale, senza pregiudizi o randelli o manette, riconduce le tensioni e la sofferenze nei maggiormente percorribili canali dell’umana solidarietà. Impegnandoci in una comprensione anche scientifica del “fenomeno sofferenza” che, altrimenti, sarebbe visto solo come un grave attentato alla società civile, un accadimento delinquentesco e basta, degno solo della reclusione e non dell’ assistenza, delle cure necessarie e, se volete, di affetto.

E noi dei servizi territoriali siamo pagati proprio per impedire suicidi e mutilazioni e autolesioni da follia, tutti sintomatici comunque di grave disturbo e non solo di scelta esistenziale: no non faccio parte dei filosofi esistenzialisti, mi ricordano troppo un antico film di Totò. Più vicino mi sento ad uno della squadra della neurodeliri che si vede in “Totò truffa”, nell’episodio della vendita della fontana di Trevi da parte del più grande attore…”vivente”.

Ma anche quello sporco mestiere qualcuno dovrà pur farlo e poi, udite udite, non sono io che voglio catturare i malati, siete voi che mi chiamate: voi medici specialisti dell’attività privata che ce li inviate dopo che il limone è stato spremuto e neppure le lacrime ci sono più; voi dell’handicap quando la riabilitazione non funziona o non ha mai funzionato; voi delle tossicodipendenze e proprio quando il vostro assistito è maggiormente in crisi; voi della geriatria quando non è la circolazione del piede che non funziona, ma è quella del cervello che non scorre più; voi degli ospedali in cui solo la coltellata non è psicosomatica (sempre che il coltello resti piantato nelle carni come prova inconfutabile); voi operatori del cosiddetto “sociale” (ma esiste ancora?) che, novello lazzaretto astratto, ci mandate i poveri e i diseredati e noi li si dovrà nutrire e riscaldare nei reparti psichiatrici; voi colleghi che non volete più ascoltare il dolore negli studi con l’aria condizionata; voi forze dell’ordine che non volete dividere la criminalità dalla sofferenza psichica.

No, non mi sento affatto protetto…e per tutto questo lo strizzacervelli del servizio pubblico dovrà approntare in venti minuti una risposta efficace per tutto ciò che non è stato affrontato e risolto in vent’anni di…cure.

Conosco quasi tutti i palazzi dei quartieri che con colleghi ed infermieri mi trovo a “presidiare”: ho rapporto anche con i portinai con cui mi alleo e so quante monete ci vogliono per l’ascensore (più spesso i nostri pazienti occupano appartamenti agli ultimi piani di palazzi senz’ascensore, così che il primo intervento si svolge tra lo sbuffare generale, che non è scocciatura, ma dispnea, visto che abbiamo tutti oramai un’età compresa tra i 45 e i 60 anni). Anche questa è deriva sociale.

Conosco il mercatino rionale e le chiese, i viali e le zone decadenti, i negozi e le scuole del distretto sanitario: questi posti sono stati “teatro” di interventi anche spettacolari. Mi è capitato di fare taluni di quegl’interventi ed in emergenza anche nella macchina della Polizia, indimenticabili per me che stavo seduto dietro, e penso che mai più proverò una tale claustrofobia chiuso com’ero all’interno di quel cellulare in miniatura, dove spessi plexiglas separano “i catturati” dagli agenti davanti, auto (pantere?) in cui ci si siede sulla scocca nel posteriore e i finestrini non esistono e si comunica per interfono.

Ma con gli agenti di P.S., che talvolta chiamo “collega” e tra loro ce n’è di veramente bravi, umani e di buon senso, abbiamo anche “preso” persone che volevano volare giù dal sesto piano e siamo arrivati noi per primi.

Ho preso tre pugni, due schiaffi, un calcio (molti sputi sull’impermeabile) ed ho sentito profferire seri dubbi sulla moralità di mia madre (non voglio in questa sede ricordare Bruno, collega ed amico ucciso ad Ercolano).

Inoltre da qualche anno abito nel quartiere dove lavoro e mi sembra di stare in servizio anche quando con mia moglie mi faccio una passeggiata nella UPIM, visto che vi incontro sempre almeno cinque persone che “per lavoro” ho dovuto conoscere: loro sono molto discreti e quasi sempre basta solo un cenno con le sopracciglia per riconoscersi e salutarsi…

Lavoro in quest’ultimo Servizio da 15 anni e ho visto andare via, per altri e più pensionistici lidi, almeno 45 colleghi. E poi in questi quartieri sto invecchiando con i pazienti e con loro arriverò, mi auguro, alla pensione di anzianità, mentre loro già ci hanno quella d’invalidità talvolta con accompagnamento.

Sono andato ai funerali dei miei malati, spesso già anziani, morti per patologie intercorrenti: già perché anche i pazienti psichiatrici si ammalano di cancro e di malattie cardiovascolari e si fanno pure di droga.

Statisticamente posso giurare che all’accettazione del Servizio quasi venti nuovi utenti ogni dieci giorni vengono a chiedere di essere presi in carico: non si tramuteranno tutti in nuovi casi cronici per fortuna, ma è pur sempre una media impressionante, quasi un’epidemia e nessuno ne parla…

Le cause di quest’iperafflusso?

Non ci basterebbero tutti i “Porta a porta” di un anno intero e lo schizococco non è stato ancora isolato.

Ma non meravigliatevi, purtroppo non è una novità, anche nei bei tempi andati v’era grosso disagio, e non era dovuto solo alla cattiveria dell’animo umano se fino al 1978 in Napoli e provincia tra due manicomi civili, due ospedali psichiatrici giudiziari e almeno cinque grosse case di cura, era possibile contare almeno 15.000 ricoverati.

Ma le cause sono soprattutto psicosociali e quindi anche di natura inevitabilmente politica.

So solo che il budget forse è più basso di quello riservato alle malattie allergiche e che le risorse umane spesso sono solo virtuali: anche da questo evinciamo un pregiudizio durissimo a morire, quello della preminenza delle malattie nobili di organi nobili, contrapposte alle ributtanti sofferenze d’un organo come il cervello che senz’altro quando si ammala viene dopo la milza. Anche questa è psichiatria sociale (sic!).

Una richiesta di assistenza psichiatrica così quantitativamente elevata la si rinviene in quei contesti dove la rete sociale non offre più all’uomo coerenti punti di riferimento, ma finisce per escluderlo impedendogli la possibilità di espressione e, soprattutto, negandogli la conservazione e persino l’individuazione della propria identità.

Il territorio dove mi muovo è costituito da zone cosiddette di “transizione”, ad alto livello quindi di disorganizzazione sociale, con regolare e progressiva trasformazione di vaste aree in “periferia”.

La periferia, anche questa, non è un’espressione cartografica o da catasto, ma una categoria del pensiero, un valore\misura del degrado.

Si rinvengono infatti la disorganizzazione delle famiglie, l’elevazione della criminalità giovanile e dei casi di psicosi più spesso schizofrenica, la presenza di immigrati stranieri, lo stato di non proprietà della casa da parte dei residenti, il degrado culturale, l’istruzione raffazzonata e superficialmente di maniera, il crollo degli ideali, la gracilità dell’etica, l’isolamento sociale.

Le fasce deboli sono quelle che più tendono a spostarsi verso le zone disgregate e periferiche della città, visto che inevitabilmente vanno incontro ad un declino del loro status economico-sociale. Ne consegue che, secondo una logica stringente, se in questi quartieri viene diagnosticata una notevole quantità di psicopatologia psicotica, vuole anche dire che i quartieri stessi si trovano in una fase storica di pesante deterioramento, disorganizzazione e sofferenza con presenza di grave difficoltà ambientale e disagio psicologico tra i suoi abitanti.

Queste sono solo ipotesi tuttora al vaglio di studi e ricerche che le confermino e ne reperiscano ancora altre, ma io da semplice psichiatra della strada e delle periferie, non ve le so raccontare tutte e con le belle ed importanti parole d’ordine in voga nelle classi che contano: la sola certezza che ho, se la salute regge, è che continuerò a provarmi a farmi aprire quelle porte, “The doors of perception”* (le porte della percezione).

* libro di Aldous Huxley “ che è stato anche un testo sacro delle giovani generazioni americane degli anni settanta e che narra le esperienze dell’autore sotto l’effetto di una potente sostanza tossicomanigena, la mescalina.

                                                enzo spatuzzi scripsit

Nessuno abbia pudore delle sue leggi!

Questo può esser valido anche per situazioni persino deplorevoli, ma da porre in pratica tassativamente come l’infibulazione (pratica estremamente diffusa tra le popolazioni dell’Africa orientale e della Birmania che consta di una cicatrizzazione, successiva a taglio intorno alle grandi labbra che finisce per restringere l’ostio vulvare, il tutto sembrerebbe finalizzato ad impedire alle ragazze rapporti sessuali prematrimoniali) o la circoncisione (questa è invece una mutilazione sessuale maschile consistente nell’escissione totale o parziale del prepuzio).

Ma anche in questo caso è assai utile tentare assieme di sceverare, anche sotto un profilo sanitario, le motivazioni profonde che stanno dietro a tali pratiche che, sennò, sarebbero viste solo come crudeli e violente.

Ad esempio importante ed utile per la comprensione, magari non per l’accettazione, è la considerazione che in etno-antropologia il concetto di igiene individuale e sociale e, quindi, la pratica della prevenzione delle malattie, viene scarsamente preso in considerazione.

Ed effettivamente l’impatto forte di questa purificante pratica igienico-sanitaria è piuttosto recente, altrimenti come fare a condividere le parole che sono state attribuite all’imperatore Napoleone Buonaparte, il quale di ritorno da ogni campagna militare generalmente vittoriosa, pare che inviasse alla fortunata donna del momento una missiva del seguente tenore: “Ne te lave pas, je vien”, il tutto finalizzato a ben altre vittorie amorose…?

Ma il liquido lubrificante maschile allocato nel prepuzio, denominato smegma, è stato riconosciuto essere spesso portatore di virus ed è ritenuto persino cancerogeno per la donna: più spesso viene ritenuto il maggior responsabile del cancro della cervice e non tanto di quello del corpo dell’utero.

Invece il tumore maligno del corpo di quell’utero è statisticamente di maggiore appannaggio a donne con pochi o senza figli, non coniugate e di suore, contrariamente a quello della cervice che è stato rinvenuto più frequentemente nella popolazione femminile che ha avuto rapporti sessuali in età assai giovanile e con molteplici partners.

Se il corpo dell’utero ha una funzione quasi progestinica, in qualche modo con funzione di incubatrice, la cervice, oltre ad essere la porta di entrata e il gran ciambellano dell’itto penieno, è da porsi invece maggiormente in relazione con la funzione del piacere.

Lascio ad altri il compito di trarre conclusioni rispetto a questa modesta riflessione che consiste nel “disinvestimento” per un organo, quale il corpo dell’utero, inutilizzato ed inutilizzabile e, quindi, da ritenersi vuoto di significato; mentre l’irrequietezza, anche sessuale, di chi giovanissima cambia partners come calzini può, assieme ad altre motivazioni altrettanto efficaci, essere interpretata come non eccessiva soddisfazione ricavata da nessuno di quei rapporti, conseguendone inevitabile necessità di “disimpegnarsi” da quell’organo più coinvolto per il piacere maturo, e così la donna, attribuendo a sé stessa tutte le cause di non godimento, potrebbe mettere in atto anch’essa una grave…automutilazione di tipo psicosomatico.

Se queste possono sembrare interpretazioni alquanto fantasiose, pur tuttavia se qualcuno anche in passato deve averci pensato, tanto fantastiche non devono esser sembrate.